Le poète est ainsi.

Esseulé dans ses jours, il arrache une page

À l'histoire sans fin des rêves imprécis,

La dorlote d'un nom, redessine l'image

Et en fait l'ambition des rêveurs indécis.

Erudit de l’attrait, maitre de l’insolence,

Il dérobe un rayon au soleil de l'amour,

Embrase ses ardeurs dans un verbeux silence

Aux vestales donnant des désirs de glamour.

Il fleurit le penchant de femmes accueillantes

Débitant l’artifice au coquin pantouflard,

Surmené d'ériger des idylles vaillantes

Pour ragouter l'envie à l'ami rigolard.

Il caresse les mots d'un revers de sa plume,

Les enchaine aux soupirs de l’amant éconduit,

Se déchire le cœur l’éteint et le rallume,

Subjugue la coquette avant d’être séduit.

Il pousse l’inconscient à un cri de colère

Ebahit par l’erreur d’impassible émotion

Quand le temps agonise au chevet de la Terre

Et que pour réagir il attend la motion.

Il transmet les valeurs à l’enfant successible,

Lui fait voir l’avenir, le mène par la main,

Il gomme le passé, redessine la cible

Et vers la différence indique le chemin.

Il brise le silence étouffé des révoltes,

Méprisé des magnats, redouté des seigneurs,

Puis sans crainte ni loi, se rit des virevoltes

Des tyrans de la honte engoncés de grogneurs.

Il rapproche l’étoile à l’écart des planètes

Et s’échappe un moment dans un autre univers.

Il gagne le défi au lancer de comètes

Et offre à l’ahuri la fiction de ses vers.

Profane du désir, amant de fantaisie,

Dévot inconsolable à l’esprit imagé

Il prêche l’illusion, escroc de l’hérésie

Et absout tous les saints d’un mutisme outragé.

Erudit du savoir ou erreur de grammaire,

Conformiste insurgé ou mutin sans-souci,

Figurant de fiction ou artiste sommaire,

Honni ou adulé, le poète est ainsi.

30.05.2011

À toutes les Marie de Noël !

Marie, le nez épaté sur la grande vitre du salon, contemple la neige qui, dehors, voltige paresseusement, puis s’évanouit sur un tapis lilial que la nuit attriste de sa couverture enténébrée. Une lampe, derrière elle, diffuse sa lumière à l’extérieur de la maison, étirant l’ombre de l’enfant jusqu’à l’obscurité qui écrase le jardin. Sur le sol enneigé, Marie croit voir des petits pas qui se dessinent et avancent en sa direction, puis disparaissent à peine apparus! Elle recule dans la pièce, légèrement effrayée. Son propre reflet sur le carreau prend alors les traits d'un enfant qui la regarde, les yeux plein de larmes, mais le visage souriant de tendresse. Quand, un peu troublée par cette apparition, elle s'éloigne de la fenêtre, le miroitement devient celui du sapin qui trône derrière elle, orné de sa parure de fête.
Mais l'enfant est encore là, une vulgaire boite, déformée, ouverte entre ses mains !
Marie, rassurée, sourit à cette image comme si, dans cette boîte serait un merveilleux cadeau qui lui est destiné ! Elle revient s'asseoir devant l'arbre et une larme, une seule, roule sur sa joue. La boite est là, nue, à peine fermée, pauvre au milieu de la richesse des emballages dorés des autres présents. Marie l'effleure d'une caresse hésitante, avec la crainte de la profanation. 
De la cuisine lui parvient le silence des pleurs que seul le cœur peut percevoir. Maman est triste, assise sur une chaise, seule selon son désir! Marie la devine et une seconde larme s'échoue sur ses lèvres! Les festivités de Noël seront tristes.
Elle non plus n'a pas le goût à la fête. Le souvenir est encore trop présent dans sa mémoire! Le même arbre, les mêmes ornements, les mêmes cadeaux! Deux enfants qui courent autour du sapin, riant aux éclats! Le plus jeune qui glisse et tombe sur un des paquets, visiblement emballé par de petites mains inexpérimentées, l'écrasant de son corps, pourtant si léger! Maman, qui venait de disputer papa, encore, gronda l'enfant comme seule l’injustice peut le faire en reportant sa colère sur l’innocence ! Entre larmes et mauvaise humeur que le silence étouffait, la veillée de Noël fut si triste que même l'Enfant Jésus hésita sa joie.
L'enfance a cela d'attendrissant qu'elle ne garde rancœur! Dés l'aube, impatient, l'enfant réveilla sa mère, voulant partager ses cadeaux! Dans ses mains, il tenait la boîte qui justifia la tristesse du repas, tristesse que la nuit avait estompée! Maman, encore somnolente après un sommeil solitaire, pris la boîte et y jeta un œil à peine attendri. Celle-ci était vide! Maman s'emporta sans trop réfléchir! " Ne sais tu pas que quand tu offres, il faut qu'il y ait quelque chose dans la boîte? Mais, enfin, à qui tu ressembles, toi?" L'enfant se confondit en pleurs et murmura: "Mais, elle est pleine, maman, pleine de mon amour pour toi !" Aveuglé par l’incompréhension de cette agressivité, si fréquente chez les adultes et néfaste à l’enfance, il s’élança vers l’extérieur de la maison, à l’encontre de son destin !
Marie laissa ses yeux se baigner de larmes et leva ce regard voilé vers l’étoile, tristement échouée à la cime du sapin. L’absence de son père traversa son esprit.
Dehors, la neige hésite à s'échouer sur le sol, paraissant contourner l’obstacle d’une silhouette ténue s’effaçant dans la nuit. 

Un  fait d'hiver.

L'hiver souffle du nord. Dans les parcs citadins,
Des gamins chaud vêtus se vautrent dans la neige,
Pourchassent les flocons, heureux de ce manège
Que le vent amusé offre à leurs jeux anodins. 
 

Des parents attentifs surveillent la marmaille,
Débâtent chaudement de leurs frais de saison,
Des trous dans leur budget pour chauffer la maison,
Accusant leur logeur de vouloir la chamaille.
 

"Papa! J'aime l'hiver!" L'enfant s'élance, heureux,
Dans une farandole impulsive et riante,
Associer la sienne à la joie ambiante,
Sous l'œillade d'un père à l'amour plantureux.
 

Ce père qui soudain, indigné de la scène
Exhibée au regard de l'enfant curieux,
S'élance protéger, tel ange furieux,
L'innocence exposée à vision malsaine.
 

Réchauffant ses frissons de son soufflé glacé,
Sur un banc solitaire, une ombre marginale
Grelotte, subissant la morsure hivernale,
Réfractaire à cet homme au mépris agacé.
 

L'importun sans vergogne exhibe négligence
Sous un manteau mité par l'usure du temps.
Il n'a pour protection de ses pieds impotents
Que des restes sans nom, autre que l'indigence.
 

Le regard est absent, vitreux d'éternité,
Comme si dans le cri d'une sourde prière
Il appelait la mort, cette aventurière
Qui choisit la surprise à toute intimité.
 

La question supposée à l'adulte indiffère,
Car l'enfant si fragile, il faut le protéger.
Le ciel sans compassion, recommence à neiger.
"Viens ! Nous devons aller, ce n'est pas notre affaire."
 

Le devoir de l'enfant est celui de grandir,
De marcher dans les pas que le destin assure,
De laisser, insensible, à d'autres la censure
Et de vite rentrer, avant de refroidir.

- Avant de redevenir ce que je fus, déjà je suis !

- Qu'est-ce la vie ? Une enjambée d'hier à demain jugulée par aujourd'hui.